Mit Worten beschreibe ich meine Welt, die im Innen und die im Außen. Ich finde meist Übereinstimmungen, die zu meinen Stimmungen passen. Habe einen Schatz an Worten in mir, die ich je nach Lage nach außen bringe und damit versuche das, was mir passiert, in sie zu hüllen.
Doch dann geschieht es manchmal: Mein Körper kommt meinem Kopf zuvor. Ich weiß noch nicht, was ich denke, da fühle ich schon. Da drückt mein Körper bereits Eindrücke aus, von denen meine Gedanken erst Gestalt fassen müssen. Da reagiert mein System, ohne dass ich es steuere, lenke oder gar beeinflussen kann.
Eine Momentaufnahme:
Ich stehe in einem alten Haus. Ich bin in einem anderen Land. In den hohen Wänden fühle ich das Alter, die Wichtigkeit, die Weite des Raumes. Langsam drehe ich mich, nehme ihn in all seiner Größe wahr. Da bleibe ich vor einem Fenster stehen. Es zeigt in einen Innenhof, der gefüllt ist von Wasser.
Und so, wie das Wasser aus den Düsen sprudelt, so beginnen auch meine Augen sich mit Wasser zu füllen. Ich betrachte die Tropfen an den abgerundeten, schwarzen Steinen abperlen und spüre auch, wie sie meine Wange hinunterrollen. So bewegt und so ruhig gleichzeitig, so ist das Wasser in diesem Garten und so bin ich es.
Ich weine gerne und ich weine oft. Und vielleicht ist es wirklich so, dass mein Körper in diesen Momenten mehr weiß als mein Kopf alleine.
Ich stehe lange an diesem Fenster. Der Regen tröpfelt sanft auf die stille Oberfläche, die Blätter fangen Wasser auf und geben es an anderer Stelle wieder ab. Die Wände des Hauses im Hintergrund geben Kontrast, keine großen, aber spürbaren.
Was sich für mich in diesem Moment eröffnet und erfüllt, könnte ich versuchen in Worte zu fassen. Oder ich belasse es dabei: Meine Tränen fließen, wenn es fließt.